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Et j'ai fermé les yeux, j'ai ravalé la lumière. Immensité de ma bouche, petitesse de ton joli derrière. Je vous ai gobé. Entière.

"Tu fais quoi la semaine prochaine ?
- Je serai décédée."

Le rouge m'atteint plus que je ne crois.
 Je perds pied, je me noie.
 J'enfile les bas de la nuit,
 je souffle le chaud, le froid.
 Je ne crois plus en moi.



























Peur de la bêtise des hommes. Je marche des ciseaux dans ma poche, un ouvre boite dans la main. La lame vers l'extérieur. La boule au ventre.
Et je me sens parfaitement ridicule.

Le Rouge déborde.

Il n'y avait pas de barrières. Aucun mot pourtant qui ne pouvait remplacer si délicieusement les silences de nos corps emmêlés. Pas de complices. Rien que le bruit des draps sur lesquels on tire pour découvrir la peau, celui des souffles légers, des baisers enfiévrés.

Il ne peut y avoir d'oubli dans ce genre de situation.






Sortie de tes bras, effacée pour l'instant.





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