Ces mots, simples. La belle écriture, un peu comme la mienne, mais en plus mélodieuse. Je suis dans mon lit, maux de ventre fous, lit trempé par la fièvre. Maman arrive, me tend une carte. Je me demande si elle l'a lue. Elle est si belle que n'importe qui aurait envie de la lire. Ce n'est pas la photo qui donne envie, ce sont les mots. Ce n'est pas tant le paysage de cette carte postale que le paysage intérieur qui se dresse au fil de ma lecture. Un film, des images.
Merci.

Répondre à cet article

Par paranoia | Avant | Mardi 22 Décembre 2009, 16:16 | Après | Actualités | un commentaire