Ton cul est poésie.
Et quand les mots sont faibles, qu'ils ne portent plus de sens, on se rejette sur les actes. On sourit à l'impossible comme si le futur commençait tout juste et on secoue les bras dans le vide, à l'assaut de l'action. Ce n'est que lorsque essouflé, le coeur à demi nu et les pieds gonflés, que lorsque la cloche a déjà sonné, qu'on s'est bien rétamé la gueule sur une vitre mouillée, que les yeux s'embuent, que la gorge se serre, s'étrangle toute seule.
Le sourire n'est plus.
Reste la poésie.

Je sais bien que je dessine mal.

Répondre à cet article

Par paranoia | Avant | Samedi 1 Mars 2008, 18:37 | Après | Actualités | 4 commentaires